第4章 学做一个死人【下】
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“倒了。”我说，“以后我的饭桌上，不见黑的。”
小丫头如蒙大赦，端着汤跑了。我低头吃饭，眼角里扫到廊柱的影子——北窗那根。一会儿我也去靠一靠，晒晒太阳。
塞拉数了三年的人，我得接着数。
午后，卢卡斯来接我，边走边交代最后一句：“殿上十二双眼睛，随便哪一双都能把你剐了。记住，塞拉见长老，膝盖弯三分，不多不少——弯多了是奴，弯少了是罪。”
“弯三分是多少？”
他在门口停住，回头看了我一眼。
“到时候看我。”他说，“我站右列第三。我弯多少，你弯多少。”
长老会的大厅在山腹里，火把沿着石壁一路烧进去，把十二个长老的影子钉在墙上，像十二尊发霉的神像。
我走在红毯上，数着自己的心跳。卢卡斯在右列第三，我一眼找到他——不是因为位置，是因为整个大殿里只有他站得像个活人，别人都站得像桩子。
“Luna。”首座上的人开口。首席长老，莫德。
我心里咯噔一下。药膏是他的药房配的，安神汤是他吩咐的，送嫁的车是他的。这位老人家我还没见过面，却已经收了他三份“礼”。
“新婚可好？”莫德问。他的声音很慈和，慈和得像裹了蜜的针。
“回长老，好。”我说。膝盖弯三分，眼角的余光里，卢卡斯的膝盖就是那个刻度。
“好，好啊。”莫德笑了，“烙印可还安稳？”
来了。
“安稳。”
“让老朽看看。”
大殿里静下来。验烙印是仪程，新婚的Luna都要过这一关，我在送嫁的马车上就演练过——药膏昨晚被他蹭掉了，今早女侍又补了一层，涂得比之前都厚。可我还是怕。怕的不是药，是莫德那双眼睛。
我伸出左腕，垂着眼。
莫德的手指搭上来，枯树枝一样的手指，搭在我的烙印上。
一秒。两秒。
他没有看烙印。
他在看我的脸。
我垂着眼，数他的呼吸。老人家的呼吸又轻又慢，慢得和另一个人很像——和昨晚月光下那个心跳慢得不像活物的人很像。这念头一冒出来，我后颈的汗毛全立起来了。
“嗯。”莫德终于松手，“红光充盈，是天作之合。”
殿下响起稀稀拉拉的声音，贺喜的，附和的。我退后半步，行礼，转身，按卢卡斯教的，走得懒洋洋的，像全Pack欠我钱。
走出七步，我听见莫德在身后又开了口，不是对我，是对左右：“像。真是像啊。”
三个字的感慨，他说得很轻，可大殿太空，每个字都砸在我背上。
像什么？像塞拉？还是像别的什么？
我不敢回头。眼角余光里，右列第三的卢卡斯，垂在身侧的手，极轻地朝我摆了一下——那是“别停，快走”的意思。
回到西暖阁，已经是傍晚。
给我梳头的是个年轻侍女，Omega，手脚很轻，梳齿碰到头皮都不疼。她梳头的时候，我从铜镜里看她。很普通的一张脸，低眉顺眼，和全Pack的Omega一样，脸上写着“我没有威胁”。
“你叫什么？”我问。
“回夫人，阿芸。”
“以前伺候谁？”
梳子停了半拍。
“伺候过……前任夫人。”
镜子里，她的头垂得更低了。我本该就此打住，塞拉不会追问下人。但我想起卢卡斯的话——你见不得别人弯腰。改不了，那就别改了。
“她待你好吗？”我问。
阿芸的手抖了一下，梳子齿挂住我一缕头发，扯得生疼。她扑通就跪了，额头贴着地：“夫人饶命，阿芸说错话了——”
“起来。”我说，“我没说要罚你。”
她不起来。Omega的膝盖一旦着了地，就像生了根。我只好自己去拉她，她吓得往后缩，袖口滑上去一截，小臂上整整齐齐一排烫疤，新的压着旧的。
谁烫的，我没问。答案挂在西暖阁三年的画像上，画像里的女人侧头笑着，眉尾的痣点错了边。
“你下去吧。”我说，“今晚不用守夜。”
阿芸磕了个头，倒退着出去了。门合上前，她又停了一下，手在袖子里摸索着什么，快得像错觉。
然后我听见门槛内侧，极轻的“嗒”一声。
她走了。我数到一百，才过去弯腰。
门槛下面塞着一张字条，卷得比指甲盖还小。我就着烛光展开，上面五个字，笔画抖得不成样子：她不是病死的。
翻过来，背面还有三个字：西塔楼。
我把字条凑到烛火上烧了。灰落在手心里，烫，但比不过心跳烫。小臂上那一排烫疤在我眼前晃——阿芸给我递这张纸，赌的是命。她为什么赌？塞拉死了，她的侍女不躲不藏，反倒往新夫人手里塞火？
除非有人让她塞。
除非这宅子里，想看戏的不止我一个。
我等到后半夜。
卡西安没有回来。他睡哪儿，我不用管，这是他自己定的规矩。也好。
我把铁盒里的银钥匙用布条缠在掌心——隔着布，银不烫手，只凉。出门之前，我对着铜镜把头发拆了，披散下来。万一被撞见，就说是梦游。哑狼梦游，说出去半个Pack都会信，他们一向觉得我的脑子跟我的狼一样，是哑的。
西塔楼在整座宅邸的最西边，挨着禁林，白天看都阴森森的，夜里更是连火把都不点。守夜的Beta在远处游廊下打盹，怀里抱着酒囊。卢卡斯说过，塞拉怕死，怕死的人活不长——我贴着墙根走的时候想，我不怕死，我怕白死。这两样大概是一回事。
塔楼的门比我想的小，木门，铁包边，门上挂着一把锁。
一把新锁。
新到什么程度呢？锁身的铜还亮着，没生绿锈，锁梁上连道磨痕都没有。这座塔楼外墙的砖缝里长着三年的苔，门轴上的灰积了一指厚，唯独这把锁，是这个月挂上去的。
有人锁了这里。就在最近。就在塞拉死了三个月、塔楼荒了三个月之后。
我伸手去碰那把锁——然后我僵住了。
掌心里，缠在布条里的银钥匙，在发烫。
不是银遇狼人的那种灼烫，是另一种烫法，温温的，一跳一跳的，像脉搏，像回应。像锁孔那边有什么东西，认出了这把钥匙，正在隔着门板喊它。
我把钥匙抽出来，对着锁孔。
大小正好。
齿纹对上的那一瞬间，我听见“咔”的一声轻响，和昨晚卡西安椅背上刀扣合拢的声音，一模一样。
锁开了。
门轴发出又长又钝的一声呻吟，塔楼里的黑暗涌出来，带着一股味道——灰尘味，霉味，还有一丝极淡极淡的、蜂蜜味的甜。
莫德药房的味。
我握着那枚发烫的钥匙站在门口，忽然明白了卢卡斯白天那句没头没尾的话：怕死的人活不长，你越怕，别人越知道往哪儿下手。
这把锁防的不是我这种怕死的。
它防的是不怕死的。
我抬脚，迈进了黑暗里。
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小丫头如蒙大赦，端着汤跑了。我低头吃饭，眼角里扫到廊柱的影子——北窗那根。一会儿我也去靠一靠，晒晒太阳。
塞拉数了三年的人，我得接着数。
午后，卢卡斯来接我，边走边交代最后一句：“殿上十二双眼睛，随便哪一双都能把你剐了。记住，塞拉见长老，膝盖弯三分，不多不少——弯多了是奴，弯少了是罪。”
“弯三分是多少？”
他在门口停住，回头看了我一眼。
“到时候看我。”他说，“我站右列第三。我弯多少，你弯多少。”
长老会的大厅在山腹里，火把沿着石壁一路烧进去，把十二个长老的影子钉在墙上，像十二尊发霉的神像。
我走在红毯上，数着自己的心跳。卢卡斯在右列第三，我一眼找到他——不是因为位置，是因为整个大殿里只有他站得像个活人，别人都站得像桩子。
“Luna。”首座上的人开口。首席长老，莫德。
我心里咯噔一下。药膏是他的药房配的，安神汤是他吩咐的，送嫁的车是他的。这位老人家我还没见过面，却已经收了他三份“礼”。
“新婚可好？”莫德问。他的声音很慈和，慈和得像裹了蜜的针。
“回长老，好。”我说。膝盖弯三分，眼角的余光里，卢卡斯的膝盖就是那个刻度。
“好，好啊。”莫德笑了，“烙印可还安稳？”
来了。
“安稳。”
“让老朽看看。”
大殿里静下来。验烙印是仪程，新婚的Luna都要过这一关，我在送嫁的马车上就演练过——药膏昨晚被他蹭掉了，今早女侍又补了一层，涂得比之前都厚。可我还是怕。怕的不是药，是莫德那双眼睛。
我伸出左腕，垂着眼。
莫德的手指搭上来，枯树枝一样的手指，搭在我的烙印上。
一秒。两秒。
他没有看烙印。
他在看我的脸。
我垂着眼，数他的呼吸。老人家的呼吸又轻又慢，慢得和另一个人很像——和昨晚月光下那个心跳慢得不像活物的人很像。这念头一冒出来，我后颈的汗毛全立起来了。
“嗯。”莫德终于松手，“红光充盈，是天作之合。”
殿下响起稀稀拉拉的声音，贺喜的，附和的。我退后半步，行礼，转身，按卢卡斯教的，走得懒洋洋的，像全Pack欠我钱。
走出七步，我听见莫德在身后又开了口，不是对我，是对左右：“像。真是像啊。”
三个字的感慨，他说得很轻，可大殿太空，每个字都砸在我背上。
像什么？像塞拉？还是像别的什么？
我不敢回头。眼角余光里，右列第三的卢卡斯，垂在身侧的手，极轻地朝我摆了一下——那是“别停，快走”的意思。
回到西暖阁，已经是傍晚。
给我梳头的是个年轻侍女，Omega，手脚很轻，梳齿碰到头皮都不疼。她梳头的时候，我从铜镜里看她。很普通的一张脸，低眉顺眼，和全Pack的Omega一样，脸上写着“我没有威胁”。
“你叫什么？”我问。
“回夫人，阿芸。”
“以前伺候谁？”
梳子停了半拍。
“伺候过……前任夫人。”
镜子里，她的头垂得更低了。我本该就此打住，塞拉不会追问下人。但我想起卢卡斯的话——你见不得别人弯腰。改不了，那就别改了。
“她待你好吗？”我问。
阿芸的手抖了一下，梳子齿挂住我一缕头发，扯得生疼。她扑通就跪了，额头贴着地：“夫人饶命，阿芸说错话了——”
“起来。”我说，“我没说要罚你。”
她不起来。Omega的膝盖一旦着了地，就像生了根。我只好自己去拉她，她吓得往后缩，袖口滑上去一截，小臂上整整齐齐一排烫疤，新的压着旧的。
谁烫的，我没问。答案挂在西暖阁三年的画像上，画像里的女人侧头笑着，眉尾的痣点错了边。
“你下去吧。”我说，“今晚不用守夜。”
阿芸磕了个头，倒退着出去了。门合上前，她又停了一下，手在袖子里摸索着什么，快得像错觉。
然后我听见门槛内侧，极轻的“嗒”一声。
她走了。我数到一百，才过去弯腰。
门槛下面塞着一张字条，卷得比指甲盖还小。我就着烛光展开，上面五个字，笔画抖得不成样子：她不是病死的。
翻过来，背面还有三个字：西塔楼。
我把字条凑到烛火上烧了。灰落在手心里，烫，但比不过心跳烫。小臂上那一排烫疤在我眼前晃——阿芸给我递这张纸，赌的是命。她为什么赌？塞拉死了，她的侍女不躲不藏，反倒往新夫人手里塞火？
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除非这宅子里，想看戏的不止我一个。
我等到后半夜。
卡西安没有回来。他睡哪儿，我不用管，这是他自己定的规矩。也好。
我把铁盒里的银钥匙用布条缠在掌心——隔着布，银不烫手，只凉。出门之前，我对着铜镜把头发拆了，披散下来。万一被撞见，就说是梦游。哑狼梦游，说出去半个Pack都会信，他们一向觉得我的脑子跟我的狼一样，是哑的。
西塔楼在整座宅邸的最西边，挨着禁林，白天看都阴森森的，夜里更是连火把都不点。守夜的Beta在远处游廊下打盹，怀里抱着酒囊。卢卡斯说过，塞拉怕死，怕死的人活不长——我贴着墙根走的时候想，我不怕死，我怕白死。这两样大概是一回事。
塔楼的门比我想的小，木门，铁包边，门上挂着一把锁。
一把新锁。
新到什么程度呢？锁身的铜还亮着，没生绿锈，锁梁上连道磨痕都没有。这座塔楼外墙的砖缝里长着三年的苔，门轴上的灰积了一指厚，唯独这把锁，是这个月挂上去的。
有人锁了这里。就在最近。就在塞拉死了三个月、塔楼荒了三个月之后。
我伸手去碰那把锁——然后我僵住了。
掌心里，缠在布条里的银钥匙，在发烫。
不是银遇狼人的那种灼烫，是另一种烫法，温温的，一跳一跳的，像脉搏，像回应。像锁孔那边有什么东西，认出了这把钥匙，正在隔着门板喊它。
我把钥匙抽出来，对着锁孔。
大小正好。
齿纹对上的那一瞬间，我听见“咔”的一声轻响，和昨晚卡西安椅背上刀扣合拢的声音，一模一样。
锁开了。
门轴发出又长又钝的一声呻吟，塔楼里的黑暗涌出来，带着一股味道——灰尘味，霉味，还有一丝极淡极淡的、蜂蜜味的甜。
莫德药房的味。
我握着那枚发烫的钥匙站在门口，忽然明白了卢卡斯白天那句没头没尾的话：怕死的人活不长，你越怕，别人越知道往哪儿下手。
这把锁防的不是我这种怕死的。
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